« Je suis
une voiture. Une voiture grise. Gris sombre, presque noire. Je roule fenêtres
ouvertes. Mon moteur bourdonne devant mon pare-brise, tranquille, tandis que
mes suspensions amortissent les imperfections de la chaussée : je suis une
voiture, aux pneus noirs sous les ailes de sa carrosserie. Sous ses volumes
sans angle de tôle et de plastique.
Je suis une voiture sans imaginer changer de direction, ni la dépasser. Elle me précède. Je roule à sa vitesse, quand elle décrit devant mes roues la courbe de chaque virage. Je freine quand elle ralentit. Deux lampes rouges s'allument de part et d'autre de son coffre. Je roule derrière son pare-chocs, en suivant les courbes de son hayon dans les virages. »
Je suis une voiture sans imaginer changer de direction, ni la dépasser. Elle me précède. Je roule à sa vitesse, quand elle décrit devant mes roues la courbe de chaque virage. Je freine quand elle ralentit. Deux lampes rouges s'allument de part et d'autre de son coffre. Je roule derrière son pare-chocs, en suivant les courbes de son hayon dans les virages. »